Categoria: Opinião

Meu nome é Isabel, joguei vôlei na seleção brasileira, representei o Brasil por muitos anos. Resolvi escrever essa carta aberta, não para falar de esporte, mas para falar da cultura, porque acredito que só pude ser a jogadora que fui e a pessoa que sou graças aos filmes que vi, aos livros que li, às músicas que ouvi, às histórias que minha avó me contava. Minha mãe era professora e escritora, amava os livros, adorava música, e foi ela quem me apresentou a Chico Buarque, Caetano, Cartola, Luiz Melodia, entre tantos grandes compositores brasileiros. Lembro, quando chegava do treino muito cansada, que me deitava no sofá e ela me falava dos poetas que amava: Bandeira, Joao Cabral, Cecília Meirelles, Drummond…. Hoje tenho certeza que aquela atmosfera foi muito importante na minha formação.

Stuart Angel foi amarrado a um carro e arrastado pelo pátio da Base Aérea do Galeão, dependência da Aeronáutica. Entre risadas, interrogatório e espancamento, seus algozes, agentes do estado a serviço da ditadura, depois do suplício de arrastá-lo com o veículo, enfiavam a boca do jovem, então com 25 anos, no cano de descarga. A cena foi testemunhada por outros presos de suas celas e fartamente documentada.

Toda vez é assim. Nos primeiros acordes, nos primeiros versos…já conheço aquele nó.

Vai do “Brasil, meu nego…”, passa pelo chamado da luta onde a gente se encontra, chega até esse querer pelo país que não tá no retrato.

E vai explodir nos que foram de aço nos anos de chumbo.

O primeiro pensamento tem sempre dono quando chega aí.

Depois vem outros tantos.

Já tem sete anos. Seis dias antes de escrever o texto abaixo, publicado em 18 de fevereiro de 2011, o Uruguai tinha acabado de ser goleado pelo Brasil na final do Sul-Americano sub-20 por 6 x 0, três gols de Lucas, dois de Neymar e um de Danilo. Com a certeza de que o resultado ali pouco importava, escrevi o texto abaixo. Nessa era de ódio e haters, obviamente apareceu um monte de comentário debochado. Depois de um saco desses de 6 x 0, escrever algo com o título “A maior revolução do futebol atual está no Uruguai” é pedir mesmo as pedras. Mas quando se tem convicção e opiniões estão construídas em cima de apuração, não importa o que vem do outro lado. E o tempo acaba sendo senhor da razão.

Algemada e sob o olhar de suas companheiras e de seus algozes, Loli cruzou toda a extensão do campo de concentração da ESMA (Escuela Superior de Mecánica de la Armada). Corria o ano de 1978. Quarenta anos completos nesse 2018. Já vai longe no tempo mas quem viveu aquele horror lembra de cada passo.

A cena não poderia ser contada com mais exatidão e uma imensa trágica beleza por uma sobrevivente do genocídio ocorrido na Argentina naqueles anos entre 1976 e 1983, quando a mais sangrenta ditadura deste continente se instalou por lá.

Porfirio Diaz foi mais um entre tantos na triste história latinoamericana a notabilizar-se por características que ainda estão por aí: golpista, entreguista e com nojo das camadas mais populares. Mas nem os piores inimigos podem tirar um mérito: ser o autor de uma das mais espetaculares frases a definir seu país: “Pobre México. Tão longe de Deus e tão perto dos Estados Unidos”.

Foi essa proximidade de um vizinho imperialista e sempre ávido a subjugar que fez o México perder terras e ver esses pedaços de pátria anexados a sete estados: Texas, Novo México, Utah, Arizona, Nevada, Califórnia e Colorado. Por ironia, o tirano americano da vez quer aumentar o muro e sem devolução de terras. E no momento protagoniza uma das mais repugnantes e sórdidas práticas da história, separando pais e filhos de imigrantes. Como mexicanos, entro outros tantos pais e filhos do lado de baixo do Rio Bravo sendo separados em boa parte de terra que já foi deles.

A maior jabuticaba da história do Brasil tem pronúncia, nome, sobrenome e pedigree dos mais nobres: Johan Cruijff.

De uso recorrente para nomear o que só existe por aqui, a pequenina fruta costuma batizar golpes, leis estapafúrdias e afins, só vigentes na terra brasilis.

Embora sabidamente holandês, foi por aqui que o mais famoso número 14 da história do futebol mundial ganhou algo que só existe por essas bandas. Uma verdadeira e inacreditável jabuticaba: de maneira unânime seu nome é pronunciado nesta parte do globo com uma sonora letra “O”.

Não há outro lugar do planeta em que se cometa tal desatino. Em que se tenha frutificado tamanha jabuticaba.
“C-R-O-I-F-E” se diz orgulhosamente no país das tomadas de três pinos. E do “Johan C-R-O-I-F-E”.

De guarda alta até o último dia. É a melhor imagem que tenho de Bebeto de Freitas nesse momento.

Muitos Bebetos podem ser exaltados e lembrados nesse momento.

O revolucionário do vôlei, a quem a modalidade deve e muito, muito mesmo, pela sua inquietude, capaz de mudar o curso da história e forjar a “Geração de Prata”, semente de tudo o que está aí. Ao lado de seu irmão de alma, inquieto como ele, Jorge Barros. O presidente que tirou o Botafogo do buraco. O multicampeão, o que é motivo de exaltação sempre.

Nada disso me ocorre agora. Afinal, técnicos brilhantes existem alguns por aí.

Mais uma vez o Haiti.
Lembrado apenas quando há algum interesse em jogo, o Haiti está novamente nas bocas. Bastou o marqueteiro do Temer botar na rua a intervenção (sim, chegamos a esse dia em que uma intervenção militar é tramada pelo marqueteiro) que o país passou a ser evocado. Como exemplo de sucesso em uma intervenção militar.

Rio de Janeiro, 19 de maio de 2010.
Um tiro matou Hélio Riberio, morador das cercanias do Morro do Andaraí. Seu crime: fazia reparos na janela de casa com uma furadeira elétrica. Ao ver a cena, um policial do Batalhão de Operações Especiais (BOPE), não teve dúvidas: fuzilou o homem em seus 46 anos de vida.
O batalhão fazia uma operação na favela, em busca de bandidos vindo do Borel, ali perto. O capitão Ivan Blaz, então no comando do BOPE e agora comandante da Polícia Militar do estado, explicou o motivo: “o cidadão apareceu na janela com o equipamento”. Na nota da polícia, a explicação de que Hélio Ribeiro foi confundido com um traficante armado.